l’impermanenza delle cose

caffé viennese - kyrie [le meccaniche del quinto]

Nel caffè dei portici lampadari con candele
e dame in posa per il tè
i vassoi riflettono il velluto rosso delle sedie sotto i tavoli
gli specchi creano dei giochi di profondità.

Come sottofondo da una radio in legno
suoni di una musica da camera
dalle tazze il fumo pigramente sale
appannando i vetri che separano
da fuori, dalle insegne accese per Natale,
e dalle luci livide e violacee dei lampioni.

Nell’incedere degli altri, coperti da mantelle e sciarpe
e nell’approssimarsi di carrozze
è chiara l’idea che ti spiegai
dell’impermanenza delle cose.

Intanto stampe alle pareti ci circondano.
Resto in attenzione e osservo
come il semplice sfogliare un libro porti via da sé
noto che i colori dei ventagli e dei discorsi mi possiedono
scordo ancora troppo spesso ciò che è utile
lascio che la forma attorno mi catturi.

Nell’incedere degli altri, coperti da mantelle e sciarpe
e nell’approssimarsi di carrozze
è chiara l’idea che ti spiegai
dell’impermanenza e della discontinuità.
E riprendo a leggere.

era l'anno duemilaquattro.
duemila e quattro e tu non esistevi nemmeno. dreamweaver era di macromedia e avevo quattro dipendenti. a pranzo si andava al parco di porta venezia. avevano un buono pasto da sei euro e settanta e il rimborso dell'abbonamento atm. si stava lì per un po': certe volte un'ora, certe volte due. il tempo di ossigenare il cervello, inventarsi un'idea per rendere un sito più usabile, una frase più semplice, un blu più elegante. nessuno si è mai lamentato, ogni lavoro è stato consegnato in tempo. in proporzione guadagnavo il 10% in meno degli altri supervisori, ma la mia squadra aveva quel margine di budget in più che li rendeva il 50% più efficienti.

nel duemilaquattro avevo un certo stile. leggevo romanzi di autori russi in pomeriggi assolati come questo. chiudevo presto per andare al secondo spettacolo e non sarei mai uscita con uno sportivo.

riprendo a leggere.